En un pequeño pueblo cubierto de nieve, donde las chimeneas dibujaban hilos de humo en el cielo y las luces navideñas brillaban como estrellas bajitas, vivía Lía, una niña curiosa de ojos grandes y corazón inquieto.
La Navidad estaba a punto de llegar, y en cada casa se hablaba de regalos: juguetes nuevos, cajas brillantes y listas interminables para Papá Noel.

Lía escuchaba todo con atención, pero algo dentro de ella no terminaba de encajar.

—¿Y si este año no llega lo que pido? —pensaba mientras miraba por la ventana—. ¿Y si mi regalo no es tan grande como el de los demás?

Una tarde, mientras ayudaba a su abuela Alma a ordenar el desván, Lía encontró una cajita de madera muy sencilla. No tenía lazos ni colores, solo una pequeña estrella grabada en la tapa.

—Abuela, ¿qué hay aquí dentro? —preguntó intrigada.

La abuela sonrió con dulzura, como si aquella pregunta despertara un recuerdo importante.

—Ese es un regalo muy especial —dijo—. Pero no se puede abrir con las manos.

Lía frunció el ceño.

—¿Entonces cómo se abre?

—Con el corazón… y con tiempo.

Esa noche, Lía no pudo dejar de pensar en la caja. ¿Un regalo invisible? ¿Un regalo que no se abría? Le parecía extraño… y un poco injusto.

Al día siguiente, decidió llevar la cajita consigo. La sostuvo fuerte mientras caminaba por el pueblo. Vio a los niños correr con bolsas llenas, a los adultos apresurados comprando lo último para la cena, y a un anciano sentado solo en un banco, mirando la nieve caer.

Lía se detuvo.

Sin saber por qué, se sentó a su lado.

—Hola —dijo ella—. ¿Le gusta la Navidad?

El anciano la miró sorprendido y luego sonrió.

—Me gusta… cuando alguien se acuerda de mí.

Se quedaron hablando un rato. De historias antiguas, de inviernos largos y de risas que calentaban más que cualquier abrigo. Cuando Lía se levantó para irse, notó algo extraño: su pecho se sentía cálido, ligero… feliz.

Esa tarde, al llegar a casa, la abuela la esperaba con una taza de chocolate caliente.

—Abuela —dijo Lía—, creo que la cajita se ha movido.

—¿Ah, sí?

—No por fuera… por dentro de mí.

La abuela asintió, satisfecha.

Los días siguientes, Lía empezó a usar su tiempo de otra manera. En vez de pensar solo en regalos, ayudó a su hermano pequeño con los deberes, escuchó a su madre sin interrumpir y preparó galletas con su abuela, manchándose de harina y risas.

Cada vez que hacía algo así, sentía que la caja invisible se llenaba un poquito más.

La noche de Nochebuena llegó envuelta en silencio y estrellas. Bajo el árbol había regalos de todos los tamaños, pero Lía ya no miraba con ansiedad. Cuando llegó su turno, abrió sus paquetes con ilusión tranquila, agradeciendo cada uno.

Entonces, la abuela le entregó la cajita de madera.

—Ahora sí puedes abrirla —susurró.

Lía la abrió… y no encontró nada.

Nada que se pudiera tocar.

Pero en ese mismo instante, recordó todas las conversaciones, los abrazos, las risas compartidas, el tiempo regalado sin prisas. Y lo entendió.

El regalo invisible no cabía en una caja, porque vivía en el corazón.

Lía abrazó a su abuela con fuerza.

—Gracias —dijo—. Es el mejor regalo que he tenido nunca.

Y desde aquel día, cada Navidad, Lía se aseguraba de regalar algo invisible…
algo que dura mucho más que cualquier juguete.